Ты спрашиваешь: курю ли я? Да, временами сигаретный дым на фоне серых облаков добавляет меланхоличности. А пепел, летящий по ветру, заставляет меня рисовать в воображении постапокалиптические картины. Уродливые и неестественные. Но не для меня.
Стоя на балконе и смотря вниз с высоты пятого этажа, я задумываюсь о том какого это: дружба с асфальтом; поцелуй с каменной неизбежностью после нескольких секунд свободного полета? И не факт, что всё так просто закончится. Может быть, после этой кратковременной связи я на всю жизнь останусь прикованным к кровати и буду проклинать тот день, когда инстинкт к выживанию умер во мне. Откуда у меня такие мысли? Возможно я ношу темные очки, не позволяющие мне увидеть солнечного света даже в ясную погоду. 
Достаю пачку и протягиваю тебе маленькую никотиновую смерть: будешь?