листаешь блоголенту пропуская ванильные рифмы и скопированный пафос и твои глаза нащупывают пост. интересный пост. за этим постом наверняка скрывается интересный автор. начинаешь читать. сквозь дымку слов проступают развалины души. он настрадался. он одинок в толпе. ему нужен воздух. он так похож на тебя.

решаешь читать все. с самого начала. читать трудно, он пишет так непонятно и захватывающе одновременно. порой нить размышлений автора теряется за болью, которая ручьями стекает с экрана твоего ноута. не многие поймут его. он непопулярен. через каждые 2-3 поста ты сворачиваешь окно и идешь заниматься своими делами, но потом возвращаешься. почти сразу же. он завораживает своим холодом и болью. вы одновременно и очень похожи и диаметрально противоположны. так странно. 

тебе быстро всё надоедает. и люди в том числе. ты читаешь их, как книги. хотя нет, скорее как дешевые бульварные романы и детективы Донцовой. классе в третьем это еще было интересно, но сейчас... ты просто убиваешь время подобным образом.

скоро время убьет тебя, но ты предпочитаешь об этом не думать.

ведь через год все станет по-другому. ты раскрасишь мир позитивом назло всем упоротым ублюдкам. ты будешь дарить улыбки горожанам и вызывать восхищение ребятни. но это потом. сейчас застой...

тебя словно ударило молнией. ты понимаешь: вот он! он тот, кто мне нужен! он не безликий fashion-boy с которым можно максимум пофоткаться, он другой. в нем кроме обертки есть и конфета. это же такая редкость! но нет. вы никогда не познакомитесь и уж тем более не будете вместе. он за километры, за сотни тысяч метров от тебя. и ему не хочется преодолевать это расстояние для тебя, ведь для него ты просто девочка с аллергией на шерсть, которая иногда помогает ему убить время...