Я всё-таки вышла на улицу.

Спасибо, что позвонили мне. Спасибо, что помните меня. 

Но чёрт, что со мной творится? Я глупый ребёнок.

Чем, ну чем она лучше меня? Почему с ней ты спокойно можешь общаться, а со мной нет? Почему мы не можем быть друзьями? Я не понимаю. 

Да, я до сих пор разговариваю сама с собой. Да, вчера вечером я сидела одна, смотрела на людей и зачитывала вслух по памяти стихи. Всё больше лирики, разбавленной смертью. Я пишу это на выдохе, а потом перечитываю, мне кажется всё это слишком приторным и я приплетаю смерть. Давно я ничего не писала. Ничего хорошего. Пару строк вчера не считается.

Сегодняшний день можно назвать хорошим. Потому что я очень сильно устала. Потому что меня не было дома почти весь день. Потому что сегодня я хочу говорить о том, как мне нравятся люди. Это не так часто бывает.

В общем, доброй ночи.