Это было красивое, солнечное утро воскресенья. Выходной. Небо было ясное, прозрачно-голубое, как вода в море. Сквозь моё раскрытое окно на балконе, которое я не закрывала на ночь, прорывалась её чистая глубина, где подтаивали белоснежные облака, сотканные из далёкой, холодной материи ушедших с земли снов. Птицы рано проснулись (они всегда просыпаются раньше, чем я) и щебетали, прячась в ветках деревьев, мухи изредка ударялись в стекло, не разогревшись ещё после своей ночной смерти, а люди же большей частью спали, потому что утро было воскресным.
Мой путь пролегал между заслоняющими, не высоко поднявшееся солнце домами, и эти дома были подобны для меня раскрытыми книгами, дома, и каждая книга писана была иным шрифтом и на ином языке. Тут были и книги серые, бетонные, с десятками одноликих балконов, пыльные, были и книги официальные, покрытые сбоку гигантской мозаикой, были старинные, кирпичные, деревянные, в каких всегда таится сказка, хотя бы волшебная история прежних владельцев, потому что нет ведь их уже на свете, этих людей, может, и не жили они, кто знает, а вещь осталась, хранит на себе следы взглядов, пальцев и налёты дивного дыхания мертвецов.
- Показаны все комментарии. Показать только
- позитивные,
- нейтральные,
- негативные.
- Сортировать по рейтингу.
-
Классно написала:)0AKire: Спасибо.#Написала Argentum
Новых комментариев: 0
