Ты не пишешь ни строчки,

ни слова не говоришь в телефон.
Твои голос и почерк
томятся под мутным стеклом
фоторамки. Отчетливо вижу твой взгляд,
нарисованный так далеко,
что уже и не вспомнить зачем

Ты могла бы давно стать счастливой,
да всё не с руки.
Вьётся пыль над дорогой и хочется выть на луну.
Закрываешь глаза, а под веками волны реки
бьются в такт шуму сердца
и в такт дыханию твоему

Ты могла бы давно всё придумать-решить-захотеть,
но не бросишь слепого кота, что свернулся и спит у ног.
В твоём голосе радость всегда так похожа на медь.
Ветер дует в лицо, нежно неся твой срок.

'12