Дождь... Люблю дождь, это то состояние, когда погода соответствует постоянному состоянию людей.

Люблю дождь...

Я сижу у окна, наблюдаю за дождём, мокрые дорожки на окне, оставленные каплями дождя, которые будто наперегонки спешат вниз, интересно переплетаются между собой, оставляя красивые узоры, занятное зрелище. К сожалению, в окне так же люди, такие серые, скучные, безжизненные, все идут куда-то, лишь потому что так надо, любого кто выделяется гнобят, они считают что те кто отличаются- уроды, глупые серые люди... Я ведь тоже сер, я такой же, как они, делаю всё то что нужно. Кстати, я люблю рисовать, у меня это неплохо выходит, мои рисунки все в чёрно-красной гамме, люблю красный, кроваво-красный, такой красивый цвет, сразу вспоминаются эти серые люди, она такие хрупкие, так боятся пораниться...

В своих размышлениях я сильнее сжимаю кулак, давно не стриженные, неопрятные ногти впиваются в нежную кожу, я чувствую как по моей ладони течёт струйка крови, окрашивая мою бледную кожу в прекрасный цвет, это ведь не больно почему люди так бояться?

Тут ко мне подсел одноклассник, точно не помню его имени, ненавижу его, его фальшивая улыбка меня раздражает, убью его... Но эти глаза, добрые, весёлые, искренние зелёные глаза, почему он так манит к себе... Нет, я не гей, но как же тяжело совладать с собой. Ненавижу его. Заметив на себе мой пристальный взгляд, он слегка смущается, но позже на его лице вновь появляется эта ужасная улыбка.

-Олег, ты чего как неживой? Тебя что снова бросили? Неужели снова бросила девушка? Ну ладно, как у тебя дела на личном фронте?- он нарочито кашлянул- Твоём голубом фронте.

Я вспомнил его имя, он же Игорь, отвратительное имя. Я быстро встал со стула, так быстро, что тот опрокинулся с громким стуком о пол, привлекая внимание одноклассников. Я сильнее сжал кулак, кровь по моей руке потекла с новой силой. Он это заметил, начал пятиться назад, глупый, это не поможет.

-Эй.. Олег, ты чего? Прости, я не хотел...

Какой он глупый, это всё на что хватило его слабого мозга, я медленно подхожу к нему. Где же твоя улыбка? Я впился ногтями ему в лицо, разрывая кожу, как же меня бесит это лицо, меня пытаются от него оттащить. Почему же вы не кричите? Сильно поцарапав того кто пытался меня оттащить я взял циркуль, направляюсь к зеленоглазому. Наношу удары циркулем один за другим. Они закричали лишь сейчас, их мозг слишком долго переваривал, пытаясь понять что происходит. Я отбросил циркуль в сторону, Игорь истекал кровью, какой прекрасный цвет, теперь ты ещё красивее. Я мягко запустил руку в его волосы, приподнял его лицо так что бы он смотрел на меня. Шрам на пол лица, он останется у тебя, теперь ты меня не забудешь. Провёл пальцем по его губам, как же они манят, как хочется жадно впиться в них и не отпускать... На его губах остались царапины. Меня пытаются оттащить от него. Его понесли в медпункт, за ним остаётся прекрасный кровавый след, вот что такое красота. Через несколько минут я уже в смирительной рубашке, еду в психбольницу, но моих руках всё ещё его кровь, какой прекрасный цвет...

Теперь я днями сижу в своей палате, один. Белые стены, белый потолок, здесь нет красного, ужасно. Меня почти не выводят на прогулки, хорошо что в моей палате есть небольшое окно под самым потолком, что бы в него посмотреть приходиться встать на кровать, но через него я могу смотреть на дождь. Под кроватью нашёл осколок стекла, не буду его трогать, он пригодиться я чувствую.

В один день в мою палату зашли, сказали ко мне посетитель, снова на меня надели смирительную рубашку. Повели в небольшую комнату по середине стоял стол, на нём лежал мой рисунок. Но кто? Кто мог его принести? Никто из знакомых не знал что я рисую...

Тут в комнату заходит он, этот взгляд, добрые зелёные глаза, весёлая улыбка почему он здесь? От куда у него мой рисунок? Он сел за стол, санитары грубо усадили меня, глупые серые люди. Я смотрю вниз, на рисунок, боюсь посмотреть в его лицо, он заговорил.

-Олег, это ведь твой рисунок, верно? Ты так красиво рисуешь, почему никогда не показывал?

Я молчу. Почему он здесь? Разве он не зол?

-Я понимаю, ты не хочешь говорить, но хотя бы посмотри на меня.

Я неуверенно поднял взгляд, этот шрам рассекающий половину лица... Но он всё равно красив. Молчу.

-Я не злюсь на тебя. Кстати ты и правда очень красиво рисуешь, нарисуешь что-нибудь для меня к моему следующему приходу?

Я лишь кивнул. Всё ещё не понимаю зачем он пришёл. Санитару грубо подняли меня и повели в палату, хорошо что я уже не чувствую боли. С меня сняли смирительную рубашку и втолкнули в палату.

Я начал осматриваться, он просил нарисовать что-нибудь. Но чем? Хочу что бы это был красный, он ведь так красив. Я достал осколок, режу руку кровью на стене начинаю рисовать. Порез за порезом я становился слабее, ближе к кончу я перерезал вену и пока был в сознании закончил рисунок, это ведь искусство?

Через неделю он приедет, но меня уже не будет, его отведут в мою палату и он увидит рисунок. Только он поймёт что там изображено и улыбка навсегда спадёт с его лица. А я буду глубоко под землёй, а снаружи дождь...

Люблю дождь...