Я не буду писать правильно 

я под это не приспособлен

я и без вашего одеяла " не змёрзну"

Ты кем бы ты не был Но ты не велик...

Твоё имя не трубит везде в новостях

твоя слава которой ты так гордишься 

вся она лишь в твоих "друзьях"...

Нет у творчества границ и рамок

И не связано оно правилами

Только вы его сунули в клетку

и на свои мысли работать заставили

А меня забывают люди

Словно кто то все так задумал

Что бы душу перевернули

И ушли, хрен их знает куда...

И казалось бы ушли?! Так идите...

Вот дорога! Куда? Сам решай!

Только каждый меня с собой забирает немного

А ушло ведь не мало, и навсегда

И сидишь вот почти пустой

Своё же счастье, а чужим в руки

И осталось тебя на дне

Ну и кто все те кто ушли после этого?

правильно...они самые...суки

Им страшно...их даже я не понимаю...они не дают мне спать...совсем...ОНИ МЕНЯ ЗАДРАЛИ...поэтому всё что они говорят хоть где то но есть...наверное я их просто выдумал а может они и правда есть...и мучают меня пусть не сознательно...не специально но мучают...это как ребёнок который ещё не или только только вот родился...вроде он и не думает причинять неудобства но причиняет...но ты терпишь потому что носила под сердцем 9 месяцев...вот так и голоса...мои дети...вроде бы мешают жить...но привычно...просто и не обуздано...

Прислушивайтесь к голосам в вашей голове, Кай 

Это мне сеть написала...я не при чём ...все моя голова...вернее голоса к ней...

Какие все вокруг умные! Ужас просто

А мне нравиться писать словно я ребёнок!

А мне нравиться вставлять в свои стихи ошЫбки

Чтобы потешить ваше самомнение, чтоб появились улыбки.

Ведь так приятнее думать, что ты кого-то выше,

А я по жизни хожу где-то там под плинтусом.

Так что просьба: "Не надо учить меня своим плюсам".

Как-то жил, так и проживу в со своим  минусом...

я не сплю и не вижу сны

я не вижу и не хочу видеть

и пускай самоубьются мечты

и пускай сойдёт с ума.... я 

ну и пусть мне туда и дорога

только вот одна незадача

буду мучаться я ещё долго...

я ещё желаю прожить...

лет не десять,пятнадцать, двадцать

а лет сорок,ещё лучше пятьдесят

меня как раз одалеет старость

вот тогда придёт время терять

Я смеяться не буду бессмысленно

Всё что чувствуешь можно забыть

в меланхолии черной мысленно

то не хочешь, то хочешь жить

сам себе задаешь вопросы

а ответы даёт другой

правда часто у нас под носом

только ложь вот по ближе порой

и у сердца мы держим привычное

а любимое бросим гулять

зарывая поглубже личное

словно лучше нам может стать

но ведь лучше уже не станет

скажет вяло мне пессимист

это повод начать всё с начала

и раскрыть новый белый лист