Никто никогда не напишет обо мне. Не сложит песню, не зачитает стихи.

Я не из тех, о ком пишут. Я не из тех, кого нельзя забыть. Я не из тех, кем восхищаются.

Помнить, это мой удел.

Я помню, как один мой знакомый, из прошлой жизни, писал фэнтези рассказы, где одной из героинь была его девушка.

Я помню, еще одного, что писал стихи. Да нет, не одного! Двух.

Не то, чтобы я жалела. Я знаю, что не из тех, которых помнят всю жизнь. Которыми вдохновляются. Я из тех, кто может заполнить пустоту, вот и все. На время, подлечить душевные раны . Но...

Как это, когда тебя нежно гладят по щеке обрывками фраз? Что значит, быть тем, кто вызывает в ком-то такие эмоции,  которые невозможно удержать в себе?
Последний человек, с которым мы были вместе, был...как это сказать... сухим?

Нет, скорее - твердым.

Сухого, можно пропитать чем-то и он смягчится. А вот твердый человек, как бы не били ключом мои эмоции, страсть, нежность, любовь, он так и оставался твердым. Все мои потуги реанимировать его, отскакивали как от стены.

А мне хотелось отдавать, делиться и получать  ответ. Но нет.

Я ведь не из тех...