Наблюдая, как наш повар, вот уже месяц, без выходных трехразово кормит этих 12 бойцов, мне становилось не по себе. А тут ещё я со своими советами.

Заглянув на кухню под вечер, впервые за день, меня встретили строгим взглядом. Положил себе хлопьев в тарелку, залил молоком, жру. 

"Имярек, это что, - бойкот?"

Смотрю в глаза, и смеюсь, у меня даже оправдание есть. Я болею, температура, и нет аппетита. Вот, молока организм хочет, отстань.

Ей же не скажешь, что ещё на меня не хватало готовить. По спец-меню. 

Блины я просить перестал, когда понял, что жарить их надо на всех. А это часа, так, четыре, не вынимая, у сковороды. Так ещё и начинки.

Смотрю на всё это, и понимаю, что в обозримом будущем, работы у человека меньше не станет. Напротив.

Никто не железный, и у всех свой предел. И лучше его не испытывать. Да вроде и звёзды сошлись, и настроение, продукты, вот, тоже есть. Чего, б, не сготовить? Двух зайцев. Точнее, 12.

Ещё не знал тогда, что это будет за суп. Щи у людей постоянно. Борщ ещё чаще. Грибной был недавно. И парочка ещё непойми каких. Но я точно знал, что хороший говяжий бульон подойдёт для любой из моих задумок.

Мне накрутили фарша с хорошего поросенка и лука. Нарезали шею на отбивные, и закончив, на сим, с подготовкой, отправился спать пораньше. По причинам, о которых история умалчивает, поспать удалось сто пятьдесят минут. 

Проснувшись в седьмом часу утра, я надел куртку, которая держит до -40, термоштаны, и покачиваясь, встал у двери, ведущей на улицу. Кухня у нас в другом здании. И понял, что нет.

Закинул будильник на "Через 16 минут", минута заснуть, и пятнадцать минут на сна малый цикл. Накинул капюшон с каким-то там мехом, свернулся калачиком, и заснул. 

Проснулся в холодном поту. До завтрака около часа, у меня ничего не готово. Что делать?

Взять себя в руки, конечно!

В твою смену, всего лишь, закончилась выпечка, закончился хлеб, и, горячо полюбившийся всем, майонез. Привезут только к ужину. Магазин далеко.

Что делать, что делать... Что я, вообще, собирался готовить на завтрак? А что у меня есть? Открываем холодильник. Точняк, здесь есть яйца.

Когда-то, мне было за двадцать, и друг мой, при мне, приготовил омлет. Я всё удивлялся, пока он готовил. Как это всё, вдруг должно стать омлетом, а самое главное, зачем? Больше всего вопросов в идее с омлетом вызывала картошка.

Так вот, я сначала не понял. А потом как попробовал, - понял. В омлете она заебись, а ещё, от бекона и сыра, картошка выгодно отличалась своим наличием на моей кухне. Решено.

Бульон получился на славу. 

Сантиметра два жира плавало сверху. Они в супе лишние, а вот в других блюдах запросто заменят масло.

Смело снимая жир половником, я поливал сковородку, выкладывая ломтики прямо из под ножа. Времени нет нихуя. Картошка жарится долго. Скорее всего, мне пизда.

Теперь, что ещё положить. Ветчина жареная у них каждый день. Что ещё, что ещё.. Смотрю, в холодосе заначка. Моя. Сосиски. Отлично пойдут. Вариантов то всё равно нет.

Нарезав их быстро, закидываю на другую сковороду. Параллельно переворачивая подрумя... нившуюся... картошку? Что за хуйня? Почему за десять минут эта картошка даже не поменяла свой цвет? Вроде шкварчит. Смотрю на огонь. Еле-еле. 

Закончился газ. То ли замерз, то ли хуй его знает. Нет его. Это пиздец настоящий. В микроволновке неплохо готовлю я только сосиски. И чокопай (на заметку).

Быстро за рацию "Срочно. На кухне закончился газ. Несите баллон. Приём."

Приём, блять.. Завтрак вот-вот, а гвоздь программы картошка, находится в состоянии "сырая, с куркумой".

Кстати, поскольку тут я готовил впервые, вместе со специями, в блюда регулярно сыпалось "блять, где здесь (это)?".

Пока несли газ, я разобрал мясо с супа, девать его всё равно не куда, а до кучи, в омлете покатит. Замешал его в сосиски. 

Принесли газ, и содержимое сковородок быстро покрылось хрустящей корочкой. 

Совсем без овощей это оставлять не хотелось, по этому я сделал зажарку из двух томатов и пары перцев. Перцы в самом-самом конце. В идеале, должны чуть хрустеть.

Взбив яйца с молоком, закинув специю, повторяю её название, продолжая процесс. "Хмели сумели, сумеешь и ты". 

Добавил зажарку 

Немалую роль в восприятии пищи играет подача. 

Посыпьте зеленью, с достоинством и торжеством, скажите, не "Хрючево, вам, господа", а коротко - "Омлет по-республикански". Ну а че. Мы в республике. Омлет тоже.

Жуют. Накладываю. Шучу. И замираю на секунду.

Не было времени даже попробовать, что у меня, собственно, получается.

Смотрю на них. "Чё? Как?". Обошлось. Нравится. Говорят, необычный омлет.

Тем, кто попозже пришёл, нарезал по паре кусочков сала, их тоже присыпал укропом. Вроде красиво.

К чаю насыпал печенья. Выдохнул. Всё. Самое страшное позади.

Теперь. Что у меня будет за суп то, в итоге? Есть фарш. Значит, фрикадельки. Или тефтели. Фрикадельки или тефтели? Фрикадельки или тефтели?

Со вчерашнего дня там остался рис без нихто. Тупо белый. Соленый, спасибо. Хорошо. Тефтели. А что у нас кладут в тефтелевый суп? А тефтелевый суп вообще существует? 

И тут - подождиииите.. В голове вдруг всё сходится. Крепкий говяжий бульон у меня есть. Тефтели есть. Есть ли у меня картошка, морковь? Есть. Бляяяяя.. да это же один из самых вкусных супов на свете.

Называется он - бозбаш кюфта. Последний раз его ел не в Баку, а в центре Перми, недалеко от набережной, в узбекском ресторане "Зира". И не мог остановиться. После одной его тарелки не оставалось места уже ни на что.

Чрезвычайно крупно порезав штук десять картошек и три крупных моркови, закинул их вариться в бульон.

Пошёл было немного поспать, но уже под одеялом меня посетила нелишняя мысль. Что, вообще-то, тефтели к супу тоже надо варить. Сырыми их туда не положишь.

По возвращении на кухню, передо мною встал выбор. 

В приготовлении супов всего один страшный грех. За такое банят на кулинарных форумах, выгоняют с уроков труда, и отчисляют студентов.

Нельзя. Разбавлять. Бульон.

Но тефтели реально не помещались в кастрюлю. Как ни крути. Хожу я вдоль кухни, ломаю голову. 

Решение мне далось нелегко. Здесь нет промышленной тары. И хотя я вчера заливал кастрюлю по ручки, бульона в итоге, получилось не много. Могло даже на всех не хватить. Тогда всё понятно.

Новая кастрюля, в неё воды, закипает, бросаем тефтели. Лишнюю воду убираем. И варим до талого. До самого самого талого. Чтоб вода, после них, ну хоть как-то напоминала бульон.

С супом, вроде, закончили, варится. Пора готовить второе но..

Но плита, как бы, блять, полностью занята двумя здоровыми кастрюлями. И место для третьей, не то, чтобы есть.

И всё, же, что на второе? Отбивные, - понятно. А на второе то что? Греча у них постоянно. Рис уже изо всех мест торчит. Макарошки-блядски-рожки видеть не могут. Что ещё?

Смотрю, - есть спагетти. Ну и что? Те же рожки, только в профиль. Смотрю, ещё, - полые. Эх. Их бы с соусом каким.. И тут мне на глаза попадаются сушеные белые грибы. И снова сходится.

В холодильнике две банки сметаны, которую уже надо бы съесть. Чеснок любят все. Даже те, кто о нём не знают. А значит это будут спагетти в кислых сливках с чесноком и грибами.

Заливаю грибы кипятком, накрываю доской. Кипячу воду под макароны. Никогда, кстати, не пробовал сварить всю пачку целиком. Не так то легко запихать. Тех, кто ломает спагетти, для того, чтобы их сварить, на кулинарных форумах тоже банят.

Щедро лью в воду растительное масло, наученный печальным опытом слипшихся макарон. И вот, вроде, мы на пути ко второму. Пробуем макароны, почти сварились. Как там грибы? Пробуем-с.. Горчат.

Горчат грибы так, что пиздец. На уровне свинушек. Белые, блять. Горчат. Нет, правда белые. И правда горчат. И это не свойственная грибам горечь, а какой-то пиздец. Хочется выплюнуть.

Делать всё равно нехер, не пустые, ж, спагетти подавать. Сливаем кипяток. Отжимаем. Заливаем снова. Горчат. Блять. Сливаем. Отжимаем. Заливаем снова. О, лучше, но горчат. Продолжаем..

Спагетти сливаем, бросаем кубик сливочного масла, чтоб не слиплись, мешаем, и в сторону. Овощи в супе сварились, с плиты тоже. Наконец-то есть место для сковороды. 

Ставлю сковороду. А рядом с ней бурлят тефтели, грустно напоминая о том, что хуйня у меня будет, а не кюфта-бозбаш. Ладно, че, похуй. Сытые мужики у меня будут. Все. И не один раз. А суп нормальный в следующий раз.

Единственный, "где, блять, на этой кухне ...?", оставшийся без ответа, был про давилку для чеснока. По этому чеснок я не давил. Я прицельно отбивал его молотком. Что, в принципе, одно и то же.

Грибы, тем временем, прошли своё пятое, "заливаем-постояли-сливаем". Горечь из них ушла. Как и вкус, собственно, грибов. Я слегка подрумянил чеснок, и закинул их, со сметаной, на сковороду. Сверху немало острой паприки и соли. 

Сливочно-чесночно-пикантное нечто немного потушилось, грибы приобрели какой-то вкус, я закинул туда все спагетти, перемешал, и оставил доходить на микро-огне.

Руки чесались. Пикантное здесь едят не все. И я не удовлетворен. Обед может пойти по пизде, кому-то что-то не понравится, или будет плохо. Надо что-то ещё. Опять же, иметь выбор - не плохо. Плохо - его не иметь. 

Что ещё? Что ещё? Рис.. Опять рис? Опа. Смотрю, в специи я пол года назад закинул мешок барбариса сушеного. Достал, и залил кипятком. Восточные ноты в обед продолжаем. Сухофрукты в рисе годятся любые, это я знаю точно.

Ещё добавим болгарского перца, потому что я дохера его купил. Думал, внатуре будем фаршировать. Но не срослось.

И самое главное. Рис на сковороду. После специй осторожно доливаем туда ещё жира с бульона, обжариваем. И, собственно, самого бульона тоже черпаем. Потому, что любая крупа, впитавшая в себя бульон, становится блюдом сама по себе. Проверенный факт.

Высыпаем туда быстро размякший (не горчащий, спасибо) барбарис, и накрыв крышкой, убираем с плиты.

Что у нас на ней осталось? Правильно. Позор. Тефтели. Их чёртова дюжина. Точнее, не тефтели, а то, что находится между ними. То, что я должен буду вылить в суп, потому что иначе на всех не хватит.

После трехчасовой варки, я с надеждой это попробовал. Поскольку в соседней кастрюле у меня благоухал настоящий бульон, я понял, сейчас держу в ложке максимум воду с ароматом мясца. 

За пол часа до подачи, я вернул суп на плиту, на всякий случай доварить овощи, и бросил туда долек пятнадцать чеснока на восточный манер. 

Дальше простое, привычное для меня дело. Любимые отбивные с жирком.

Взбиваем четыре яйца в глубокой посуде, на соседней тарелке их ждёт мука. Тяп-ляп, и на сковороду. Сначала макаем в яйцо. Потом в муку. Не наоборот. Хотя можно и наоборот. Испортить это блюдо сложно.

Порезал зелень, объявил по рации, что наступил обед. 

Всем всё понравилось. 

На ужин доедали обед, и салатик. Пекинская (пойдет любая) капуста, солишь, и мнёшь её. Сверху трёшь на крупной терке огурец. Перемешал. Заправил лимонным соком. Вуаля.

Вечером брат говорит, - рис мне понравился больше. Считаю, что барбарис нужно класть везде. Респект. И протягивает мне кулак, чтоб забил. Ебать. Мешочек барбариса купил по приколу, думал, мож в чай когда положу. 

Ах да.

Весь день ходил очень довольный. Так как ни разу не обжегся. И не порезался. По-моему, это моя первая такая готовка.

Хуй там.

При жарке отбивных я насухо вытираю сковороду каждый раз. И перед загрузкой партии, - новое, свежее масло. Там же мука остается. Сгорает. Невскуно.

Так вот я закончил. Гружу посудомойку. Уже заварил себе чаю. Убрал со стола. Дожарил последние. Вытираю, - и на, тебе, по внутренней стороне запястья жирным горяченьким маслом.

Те, кто готовят без травм, - внатуре умеют готовить.

А я, так, повару могу дать выходной.