осенний ветер забирает счастье

осенний дождь привносит некий траур

и то что было, - было только частью

твоей вины, где точки ты расставил.

А ведь правда. И никуда от этого не денешься. Не зря же ведь великий Конфуций как-то сказал:" всё познается в сравнении",- и был прав.

_____________________________________________

И снова я с тобой немногословна,

И снова я кидаюсь в этот миг,

Когда (чего греха таить?) три слова

Перестают иметь значение. Мой крик

Души, он хочет вырваться из клетки

Забытых мною, выброшенных мечт.

Быть может, говорю с тобою редко,

Но тихое молчание  - не речь..

Ты умираешь. Медленно, но верно

Ты исчезаешь. Будто свет во тьме.

Ты погибаешь. От любви, наверно.

Что изначально не дана тебе.

эй, слышишь, мне тебя так не хватает

и здесь, в глуши большой сети

меня, увы, никто не понимает

одной мне стало тяжело грести..

   В последнее время так странно стало ощущать какую-то отчужденность что ли.. Поначалу кажется, будто ничего необычного не происходит: люди - как люди, со своими плохими настроениями, ценностями или привычками. И вроде модно это - отвечать на все происходящее простым игнором. Но такое впечатление, что это пофигисткое отношение не просто очередная попытка самоутвердиться в обществе или скрыть свои истинные чувства и эмоции, а именно стиль жизни, отношение ко всему...
    Порой боишься уже даже сказать что-то, или рассказать, потому что как будто заранее знаешь, блять, что тебя пошлют далеко и надолго. Я не понимаю, это вот правда стало модно или просто кто-то распространил эту вселенскую идею, а другие, как стадо баранов, подхватили ее??

    Или вот взять Москву. Опять-таки, вроде бы столица, вроде бы просто переселена разношерстным народом, а полноигнорство просто зашкаливает, черт возьми. Один мой знакомый из Воронежа говорит, что столица - это мертвый город и что если заселить Чернобыль москвичами, то будет просто полноценное кладбище: все настолько хмурые, злые и равнодушные, что впору ожившим мертвецам или зомби. =.=
    Ну, в общем, это я все к чему? К тому, что надо бы перестать быть такими. Это глупо. Я не верю, что никто потом не садится когда-нибудь тихим одиноким вечером и не задумывается хоть разок о чем-нибудь...

В осколках ломаного счастья –

Безмолвный крик из поднебесья..

К слезам остался безучастен

И к стонам дикой, горькой песни..

Ты уезжаешь? Нет причин для лести.

И выпью я с тобой вина бокал.

Но кто, скажи, о доблести и чести

Так нагло и предательски кричал?

   Мне  вдруг стало не по себе оттого, что дома кроме меня никого не было. Вдруг какое-то
странное чувство никому-ненужности настигло меня и, казалось, не хотело отпускать из своих объятий. Возможно, звук проезжавшего где-то поезда, заставил меня также неожиданно очнуться от чтения, а может быть, мне просто стало интересно, сколько времени прошло с того момента, как я в последний раз говорила с сестрой.

То, что солнце каждое утро встаёт, и каждую ночь садится, - каждому известно. Так же, как и то, что после долгой зимы наступает весна, а после весны приходит лето. А говорить о том, что вся наша жизнь - сплошная череда будней и выходных вообще не приходится. Так почему же, скажите мне, мы все равно не устаём от этих банальных круговоротов? Или мы уже настолько привыкаем в такой череде событий, что просто не задумываемся: а как иначе?