Живу я без мотивации к каким-либо действиям уже четыре года... Привыкла просто. Даже нравилось какое-то время. Как наркотики, сначала без них обычно, а с ними заебись, потом - с ними обычно, без них - хуёво. В каждом минусе искать плюс - ну да... Был плюс в отсутствии мотивации, что-то рождалось, что-то писалось, даже лучше, чем обычно. Сейчас уже всё равно. Уже даже не пишется. Не успокаивает перестук клавиш, бегущие строчки не вселяют надежду быть замеченными, понятыми, оценёнными... Всё равно. Безразлично, да сколько угодно синонимов, смысл не изменить.
А всё потому что нет мотивации, или она фальшива. Сама себе навязала, сама себя заставила быть дальше. Жить не получается, быть - просто. Не ценить минуты, потому что они бесполезны, губительны лишь. Губительны своим прохождением мимо. Мимо жизни. Измеряющими время, которое прошло и которое осталось быть. Потому что есть люди и есть ты, и наплевать, по большому счету, чем, кем они живут, или без чего они существуют. Потому что ты существуешь без. Потому что уже неважно без чего или кого существую я сама. Оно мне и не нужно уже, если его получить, спрошу - а зачем оно мне теперь?

Потому что душа покалечена,
Мысль во мне тобой изувечена.
Собери меня с силой и волею.
Навечно больной и беспечной
Я останусь. Тобой разворованной,
С пустотою внутри и не скованной,
Потому что стесняться мне нечего,
Потому что уже не болит.
Разбуди меня зимами ранее.
Там заснула в слезах и признаниях,
Как страдала в пути к осознанию!
А теперь вот - тихонечко спит.
___________________________

Это, кстати, рожденное, новое.
Детско-чистое, не раскритикованное
Ни моим воспаленным разумом,
Ни пустыми, несносными фразами.
И плевала я трижды на левое,
И семь тысяч ещё через правое,
Что ты, он, или я не покажем,
Или скажем, скрепя силу разумом.
Всё равно.

by mad me...