Я один,хотя и есть моя половина, и кто-то еще вот-вот придет к нам, но я один. Пустота внутри и жизнь вокруг, или жизнь внутри и пустота вокруг, тонкая разница, тонкая грань, как лезвие катаны, как ленточка, скользящая по ней, куда упадет больше.
Мир полный, все движется, есть идеи и цель, но почему среди ночи я один. И даже знака вопроса ставить не хочется.
А может это не одиночество, а отдых от окружения, интересно кто больше от кого отдыхает.
Писать стихи - не хочу, писать рассказы - никто не оценит да и не хотелось бы, заняться работой среди ночи - да пошли они, вот и остается положить тело в диван и смотреть шумящий бред из ТВ. Чувство скованности, не той гнобящей скованности в общений, а скованности тела, мыслей и желаний, как будто миллиарды маленьких мышиных ловушек стягивают кожу, и чем дальше, тем меньше желания вырваться.
Одену свою любимую футболку завтра и пойду на работу, стараться не обмануть людей, пусть даже зная, что виной моя лень.