Мои мысли крутятся в виселице, как гражданин Хэтлен,

Нет обратного, - все затмило безумие растущей злобы.

Надежда была загнана оптимизмом в “Гарцующую Кобылу”,
И я пробегаю уже двадцать первый километр, - весь потный.

Бог любит сиять, - в пучине нашего сумасбродства ему краше,

То-то я уже который вечер портвейном угашен,
В своей маленькой комнатке, с белым потолком,
Станы такие же белые, и это напоминает дурдом.

Существую на третьем этаже хрущевки,
Но хотел бы на восьмой этаж новостройки, -
Оттянуться по полной на асфальте мокром,
У какого-нибудь парня под окном.

Каждый день думаешь о смерти, но закрываешь глаза,

В ожидании что когда-то прекратиться гроза,

Но каждое утро она целует твою щеку, как любимая,
Уже не хочется просыпаться, и идти куда-либо.

Но опять надо жить, опять все это полюбить,
И я верчу свое сознание, ищу кнопку “отключить”.
А за окнами как муравьи ползают облака.

Да зачем мне выходить? Там ведь одна тоска...