Мы ловим падшее искусство,
И гробим ярусы детей.
Пускай же! В мире слишком пусто!
Мы купим водки и блядей.

Заебала эта трепетная тоска,
Она вся состоит из морского песка,
И не выбраться из этих зыбучих задач,
В небе то ли стервятник, то ли грач.
Тонет в небе палящее солнце,
Луна когда-нибудь тоже проснётся,
Ну, а сейчас наблюдаем в небе,
Как падают невинные дети с поребрик.
Глаза замерли перед лучом света в тоннеле,
А я думаю, как бы не умереть с утра от похмелья,
Как бы не начать пить до обеда,
Наверное, в этом есть доля победы.
На столе стоит гороховый суп,
Он пахнет отчаянием, пахнет листвой,
Через минуту запах вдохновения,
Суп уже выдохся, запахло забвением.
Гроб заколоченный падает в яму,
Гроб очень красивый, почти без изъянов,
Засыпят песком незнакомые люди,
Большое застолье, трупный порох на блюде.