Как то глупо получается, неправда ли.

Да и я глупый.

Беру и пишу письма.

Хорошо хоть никто их не читает.

А раньше их читали, и, наверное в этом была самая большая ошибка.
Их тоже нужно было оставить себе.

Все себе.

Когда кто-то идёт спать то ему не нужно солнце.

А почему то в плеере крутятся только несколько песен.

А почему то всё более безразличными становятся люди.

А почему то всё безразличнее становится эта псевдонеобходимость меня.

Я песня, угу. 

Меня так просто спеть, а проще промолчать, наверное.