Акт I. Утро как у художника на вздохе
Луч солнца прокрался в комнату, как вор,
Озаряя хлам и мечты в углу.
Он ткнул носом в пыльный ковер,
А потом заиграл на стеклянном углу.
В это утро в пижаме, как рыцарь в броне,
Я варил себе кофе из грусти и сна.
И вдруг — в окне, не в уме, не во сне —
Она. Как случай. Как шутка. Весна.
— "Ты кто?" — прошептал я, застряв на глотке.
— "Ангел", — сказала, — "но не небесный.
Я просто зашла за солью в платке,
И случайно попала в сюжет чудесный".
Акт II. Грёзы на кухне и пир из абсурда
Мы сели на кухне: кот был смущён.
Он привык, что гостей не бывает вовсе.
Она говорила, что мимо шла вон,
Но осталась — за запахом кофе.
Она пела про звёзды, цвела, как зефир,
И сыр роняла, смеясь, на пол.
— "Ты, наверное, сон, театр или мир,
Где фарс — не беда, а любовь и прикол."
Я достал из духовки пирог без начинки,
Мы смеялись, будто родились заново.
Мир казался из мармеладной картинки,
И вино было сладким, как правда.
Акт III. Концовка, что лучше начала
На прощанье она нацарапала мелом
На двери: "Ты чудо, но не замечал.
Теперь знай — в каждой шутке есть дело,
А в каждом фарсе — гениальный финал."
С тех пор по утрам я встречаю рассвет
С пирогом и надеждой в объятиях.
И, кто знает, быть может, и в этот четверг
Ангел зайдёт... за солью... по пятницам.
