А что, если это всё просто смертельная болезнь… 
И мы просто поскорее хотим умереть. 
Именно для этого он покупает ей цветы, 
А она целует его по утрам. 
Вот почему она часами кричит в трубку что «любит», 
А на другом конце, её изводят тихим: «не верю». 
Вот почему она не спит, не ест, курит 
И смотрит в одну точку на стене. 
Где неделею раньше он оставил последний след. 
Она бы с радостью всё это закончила, 
Вот только давно живёт по мифу «о любви», 
Стирает носки и любит того, кого должна ненавидеть. 
Казалось бы, правды не видит. 
А что если всё с точностью да наоборот? 
Он ей не врёт, а она ему доверяет. 
Цветы всё же не исчезают. 
Поцелуи радости доставляют. 
Он сидит, читает, подбирает рифму 
Это всё её улыбает. 
Он наблюдает в ней мать будущих малышей. 
Их малышей. 
Засыпая в его объятиях, ей слышится топот маленьких ножек. 
Больше их ничего не тревожит. 
И живут они вовсе не по мифу и не по сказкам. 
А по любви, которая продлевает им жизнь.