Информация ведет нас повсюду, только пользуясь ею, мы можем в полной мере выразить свою индивидуальность, неповторимость.
Допустим родился белый человек. краска такая.
ну и мать его берет своими желтыми руками, и пачкает.
а потом - отец, бабушка, школа, компания, универ, работа.
А если человек способен найти себе свой цвет, но его смывает другими, что тогда?
этот цвет становится его внутренней оболочкой, а внешняя так и остается изменчивой.
так вот, люди-человеки-я хочу пожелать вам единства оболочек, либо только серый человек способен нести серость до конца и только синий внутри и желтый снаружи человек несет зеленое.
надеюсь, вы поняли меня
и
Доброй ночи!

в моей жизни два океана-
первый-чистый-правды,
второй-черный-лжи

но я не знаю,
в которем именно

тонем МЫ

я захожу в воду голая, почти не ощущая кожей колен холод или ощущение обтекающего нечто, что принимает меня в себя. Луна как флаг капитулянтов - манит, я плыву к ней уже целую вечность, пока не мерзнут окончательно ноги и не ощущаю ладоней. Я прощаюсь с ней, послылаю ей взгляд голодного зверя, и возвращаюсь. дорога на берег ещё сильнее меня выматывает, и я ложусь на сухие джинсы, чтобы согреть тело и дать отдохнуть ему в эту безумную ночь.

я топлю сама себя.
как может мертвый полюбить эту жизнь?
ты, только ты открываешь мою нежность,
хотя я и сама не понимаю ее механизмов.

мне начинает становится страшно-я настолько открываюсь,
что сама себе удивляюсь.
первый день жизни.

"так хорошо, любовь моя?"

как сложно-делится всем внутренним, как будто отдаешь себя по стакану и ещё спрашиваешь:
"ну как, сейчас хорошо?"
это-сильнее наркотиков.
Забиваешься в свое логово и ищещь одно-но никак не находишь
ищешь повсюду, как будто святую воду.
но его нет, и ты злишься, хамишь девушке, друзьям, родителям,
себе самой тоже хамишь, но крупнее-посылаешь себя нахер
и напиваешься.
шикарное окончание вечера-провести хотя бы часа два с воображаемой кошкой.
в сети.

Сегодня подумала написать пост о гомофобах.
мне одной кажется, что они просто не умеют думать мозгами,
а их слова-просто способ выразить ненависть к кому-либо,
непохожему на их примитивный идеал?

Объятия как потребность человека очень относительны.
Есть люди, которые не умеют обнимать так, чтобы безопасно и тепло.
Холодные обьятия - разряд по спине от холода, будто водой холодной облился утром.
Иногда до боли хочется объятий, будто тебя ведут на расстрел, и вот-она-тот единственный человек, который продлит тебе жизнь на целую вечность.

Я всегда обнимаю сверху-как бы защищая.
Она никогда не могла этому покорится-ее натура протестовала, вырывалась и врезалась мне в спину ногтями холодными летними ночами, когда обьятия значили ещё жарче, чем солнце.
Но полностью ощутить ее объятия я могла только когда она кончала - она обнимала меня ногами за талию так сильно, что я не могла пошевелится, кусала за плечо, раздирала спину до крови.
В эти моменты я особо сильно ощущала себя у нее под ногтями, внутри и навсегда.

Осенью я отпустила ее - к той, чьи объятия для нее были выше моих, и кого она действительно любила.

Меня повели на расстрел, и я стойко выдержала все выстрелы.

Холодные обьятия постоянно со мной ласковые, но мне всё равно. Холодные руки ласкают мое тело, но я уже не дышу. Но даже сейчас, когда я уже мертва, я долгими ночами хочу, чтобы она меня обняла - ещё разочек, хоть на пару минут ощутить себя живой, задохнутся в ее львиной гриве и песках кожи.

стихи не пишутся в счастье, и в сильном горе стихи не стихи
и только твое "здрасте" ставит меня на свои круги
я допиваю спирт, я выключаю комп
стираю первый снег из сердцевых пустот
провожаю взглядом твою босоногость
стираю твою помаду и вместе с ней - робость

я ухожу, сударыня, не утруждайтесь мыслями
ми с вами всегда разные, мы были артистами
но ваш театр закрыли, а мой протест потушен
и я теперь как паяц. но цирк теперь не нужен.
боюсь собственной тени, пугаюсь как Есенин
стихи писать не в тему, ругаться сплошь со всеми

ты была для меня идеальной
игралась в гребаное диабло
читала много и говорила
что я нужна тебе. да ладно
я же не верила, ни секунды
а потом растались.

утро скудно
вечера как обухом по виску
водка с виски
и в боку
что-то колется
как давно забытая игла
тело-угол с угла
трещит голова
телесная оболочка
тесна и мала

забылось, стерла
переменами имен и мест
и мы обе так и остались-
каждой свой крест

повесится