Всё становится унылым,

Вялым, бренным и бездушным,

Серым, мрачным, беспросветным

И таким вялотекущим.

Мы сначала все в стараньях

Добиваемся чего-то,

(Сил и нервов прям на гранях),

Чтоб заполнились пустоты.

На обломках мироздания

Собираем по кусочкам,

(Проходя через страдания),

Счастье - склеиваем прочно.

А затем уже в бессилье

Наслаждаемся покоем.

Тем, которого просили,

Что положен всем героям.

И в забвении прекрасном,

(Что зовём теперь рутиной),

Мы теряем вкус и краски

Жизни радужной, но мнимой.

То, чего мы так желали,

То, к чему мы так стремились,

Беззаветно потеряли...

Всё буквально испарилось.

Глазу нашему приелось,

Счастье, что завоевали.

Мы не ценим больше прелесть,

Что когда-то воспевали.

В этом сущность человека,

Он не видит то, что рядом.

Ему мало даже века,

Чтоб понять, что было кладом.

(..- 9.01.16)