Водная гладь.. 

Лодка несёт нас по Лете реке. 

Тихая рябь.. 

Мы, как и прежде, с тобой - налегке. 

Играет мелодия.. 

А путь неизвестен и очень далёк. 

То ли рапсодия, 

То ли дыханием тайны звучит ветерок. 

Путешествие долгое.. 

Но никто не боится терять. 

Может время холодное?

Может просто мы сможем летать? 

Солнце, слепящее, яркое, 

Встретит нас в самом конце. 

Скалы, обрывисто рваные, 

Останутся где-то во сне. 

Мы будем помнить.. 

Яркими пятнами с кисти 

Мир, тот огромный, 

Что был у нас в прошлой жизни..
Лето 2010. 

 

Чужие.

              (с)

_______________

Хмм..прочитала эту цитату. Вспомнила.

Осень..Вообще-то, я не очень люблю осень, но тогда я чуть не отдала ей всю душу. Ужас..бррр.

Но ничего, люди рождены, чтобы учиться на своих ошибках.

Сентябрь.

Иду и отражаюсь в лужах,

Погружена в мечту.

Мой голос, как всегда, простужен,

Я потому молчу.

Я вспоминаю те моменты,

Что не забудутся уже,

А листья лишь шуршат снаружи, 

Как в сердце, в голове, в душе.

Иду и думаю о чём-то,

О том, что важно только мне.

И кажется, как будто гаснет

Вся радость в этом Сентябре.

(осень 2010)

Ты проходишь мимо весь такой "поломанный",а я должна делать вид,что этого не замечаю,хотя внутри всё сжимается,выворачивается.Я ведь,якобы,ничего не знаю.Ну,конечно..ах,если бы.. 
Не знаю,как остальные,но я вижу эту "поломанность"в твоих жестах,мимике..глазах.Они кричат. Когда я натыкаюсь на твой взгляд в толпе,по спине бегут,нет,очаянно топают муражки.Ты себе не представляешь,каково это. 
А самое ужасное,что я ничего не могу сделать.Понятно,что я не "починю" твою "поломанность",но я не могу тебя обнять,даже слова и те под запретом.Глупый запрет,но я так решила.А значит,отступать поздно. 
Так я и хожу..и ты ходишь..поотдельности.Оба чувтсвуем,что так не должно быть.Читаем это друг в друге,но всеми силами упираемся,сопротивляемся,прячемся за другими..Зачем??Почему??
Не знаю..по-моему,не знает никто..а жаль. 
Но значит так надо,с какой-то целью.Может мой ангел был прав??Может рано?Поспешили..что ж..я подожду..сколько??-Риторический вопрос.Сгораю изнутри,но жду. 
А ты..а ты.."ремонтируйся",пожалуйста..иначе я чувтсвую твою боль. 

(29.11. 2010)

жуткая осень выдалась тогда, я вам скажу, товарищи..

Пиши мне письма,

Умоляю, пиши.

Строчи понемногу,

Главное-шли,

Шли мне те строчки,

Что в голове,

Пиши всё до точки,

Что на уме.

Буквы красивые,

Почерк знаком.

Бумага лощёная,

Как утюгом.

Читаю украдкой

Твои я стихи-

Пишу по тетрадкам 

Мысли свои.

Без этих посланий

Я жить не могу.

В холодную тьму

Их с собой унесу.

Пиши только, слышишь,

Я заклинаю!

Пиши, пока дышишь,

Тебя умоляю..

Что такое память?

По-моему, это шкаф, который хранит в себе всякие разные,нужные и не очень, вещи.

Есть то, что мы нарочно засовываем в самую даль,чтоб на глаза не попадалось, а выбросить жалко, потому что "что-то значит". Есть то, что мы достаём каждый день, так как это просто жизненно необходимо, а есть то,что находится где-то у с тенки, запрятано так, что только мы сами можем с закрытыми глазами достать, нечто сокровенное, личное, чем не хочется делиться ни с кем.

Вот в моём шкафу бардак. Всё вперемешку. Плохо? Да, что-то могу достать несколько раз подряд и даже не заметить, а что-то важное может пылиться годами на глубоких полках. Хорошо? Конечно! Никогда не знаешь, что вытащишь в следующую минуту, непредсказуемо, волнительно..ммм. То, что нужно.

Ещё я только знаю, что шкафы у всех разные. Чем лучше узнаешь человека, тем точнее можешь описать его шкаф. Интересно, а какой у меня?

Худой такой, даже тощий (всё как надо,по моде),в узких джинсах серого цвета,но это почему-то не выглядит противно,ему идёт.Вытянутая во все возможные стороны кофта с непонятным,просто диким орнаментом висит на его плечах,мозолистные руки с длинными пальцами,украшенными широким серебряным кольцом,сжимают потрёпанный скейт,расписанный под хохлому(по-моему,необычно и со вкусом).Кеды..стёртые,потемневшие,но,чёрт,такие знакомые..на ком-то я такие уже видела..На голове моё любимое "гнездо",взъерошенные каштановые волосы торчат в хаотичном порядке,слегка возбуждённый взгляд полностью завершает картину чуть диковатого пофигиста.Лицо простое,милое,я бы сказала,глаза,как бусины,губы прямые-ни намёка на улыбку.Такой "свой", непонятный, далёкий, близкий, отрешённый..увы,не мой.