Я шла по улицам, которые расплывались у меня на глазах, теряли части себя. Ноги вели вперёд, по уже стоптанным и заученным на память маршрутам. Сколько же всего происходило здесь, сколько всего помнят эти пути, мне казалось, что и я их не забуду, что даже буду скучать. Но теперь я снова задумываюсь. И опять проклинаю этот город, за то, что он вцепился в меня своими грязными когтями и не хотел выпускать никуда. И я терялась в его мокрых переулках.
Я была насквозь мокрой, но так не хотела домой. И шла медленнее, словно этот дождь и холод меня не затрагивает. Возможно, это очередная моя глупость, но мне снова не дали её сделать. Вот я приблизилась к месту своего обитания, домофон послушно меня впустил и я нырнула в ужасно прокуренный подъезд.
Чёрт, как же я не хочу ни с кем говорить. Не вижу смысла отвечать на глупые вопросы. Да и эти ответы потом используют против меня. В квартире, как обычно, помесь самых разных звуков. Да, ещё я хочу тишины. Хочу оказаться в том месте, где бы можно было обрести покой на пару дней. Это недостаток уюта: чая с мятой, пледа, кота под боком и книжки с увлекательным сюжетом. 
Знаете, я уже и мечтать об этом перестала. Да и вообще перестала мечтать. Сама не знаю, чего хочу. Наверное, пришло время определится. И надеяться на то, что всё это ещё ожидает меня за каким-то поворотом.