Наши ресницы седы от мороза,
Высохло все, что зовется стихами,
Рвется из горла колючая проза,
Да пыльная боль наполняет слезами.

Мы, словно слепые, надежду хватаем.
Как моль на ветру дребезжим в ожиданьи,
А что будет завтра и сами не знаем,
Но жить продолжаем в наивном незнаньи.

Мы смотрим вперед голубыми глазами,
Мы видим рассвет и мы верим в него.
Мы пыльную боль наполняем стихами,
Но в наших стихах уже нет ничего.