О той, чьи слова позолотой листают страницы дней.
И в сырости этой жизни чьи руки плетут стихи
И от перламутровой пудры , быть может, они легки?
А,может, чем бьется сердце-бежит за строкой строка
И рифма за рифмой вьется в ее белоснежных руках?
Ведь так в тиши музыкой сердца
Прольется её июль,
Заставив открыться дверцу
Твою.
И.М.
