В календаре останутся отметки 
безумных дней борьбы стихий,
когда, как молодые ветки,
в тебе цвели мои стихи.

Когда-то незнакомый город, 
уже закован не в гранит-в джипег,
и воздухом его пропитан ворот
теперь навек.

когда-то ими покоренной 
была и ночь, и высота.
и был искусством одарен он:
искусством лжи за просто так.

Здесь и сейчас другое небо.
Взболтав на дне устало лед,
по плану покупая мебель,
она уже его не ждет.

апрель 2017