Ты, приятель, потрачен, безумен и бесполезен.
От тебя остается немного - следы от лезвий.
Мы боролись с собой и всем миром - куда мы лезли?
Запиши это в свой аттестат и пошли домой.
Ты же знал наперед - твой мир бесконечно зыбок,
Мог сбежать в никуда, проспать - избежать ошибок.
Мы давили на совесть - на рупор больных улыбок.
Этот мир для нас стал навечно большой тюрьмой.
Мы сбежим в Неверленд (куда-то, где нет массовки),
Будем спать на брусчатке Арбата и жечь листовки,
И закончим свой век в такой же больной тусовке,
А пока оставайся здесь и налей мне чай.
Сон лишь для слабаков; твой космос в меня не верит.
Открывай наконец глаза и запри все двери.
Наш пожизненный план - дожить, долюбить, доверить.
Ты потрачен, приятель. Я тоже. К чему печаль?
Анна Шевченко
