Я уеду из этого города, этой вселенной, этих паленых строк.
Убегая от каждого шороха, плоских лиц, в темноте не нажму курок
Теми самыми пальцами, что лихорадочно били пиксели и грезили на восток.
Кто-то смог. Кто-то. Не я. Смог.
Ты приедешь в мой город, раскинешь руки, под ногами ища земли.
Не найдешь револьвер под ковриком/на гвозде, а отыщешь его в пыли.
Кому какая разница, что ты жив снаружи, когда тихо-мирно гниешь внутри?
Кто-то смог. Кто-то. И мы смогли.
Анна Шевченко
