Прости, ведь, знаешь, не виновна,
Ты умер сам, не зная обо мне,
Ты ведь не спрашивал меня
«Мне точно можно?»,
Навечно оставаясь в темноте.

А я ведь не была на той могиле,
Что люди вдруг поставили тебе,
Да и не буду, ведь на деле,
Ты до сих пор живешь в моей душе.

Ты вечно заключен в моих раздумьях,
Ты плаваешь в волнах моей души,
Ты смотришь на хрусталь воспоминаний,
На старые, воздушные мечты.

Я не спросила ведь тебя об этом
«Мне точно можно? — в глазах застыл у девушки вопрос»
Ведь знаю я, ответа нету,
А если есть…то так ли нужен он?

Ты умер раньше, чем я родилась,
А тело постарело и иссохло,
Ты стал безумен, ты забылся всласть,
Уйдя вконец на путь страданий и порока.

Зачем? Не знаю, что гадать?
Ведь лето кончилось его, не даст он вразумительный ответ
Зачем мне прошлое чужое разгребать?
Прошло уж слишком много лет.

На самом деле, я вам соврала,
Я долго думала об этом,
Ответ я для себя нашла…
Сломался, мир его сгубил,
Ты смог бы стать прекраснейшим поэтом,
Ведь только жизнь свою в стихах затронь…
Ты был поистине прекрасным человеком,
Хотя подача мыслей грубовата.
В твоей душе горел неуправляемый огонь,
Была мечта…прожил, всю жизнь за ней идя…
Прости, я ведь совсем не виновата,
Что этот мир остался без тебя.