[Грохочет гром. Сверкает молния в ночи.
А на холме стоит безумец и кричит:
"Сейчас поймаю тебя в сумку и сверкать ты будешь в ней!
Мне так хочется, чтоб стала ты моей!"]

Бежит народ, кричит :"Куда летишь, дурак!"
А он спешит за ней, и в голове бардак.
И каждый раз вместе с грозой приходит он на холмик вновь:
"Да что вы знаете, ведь это всё любовь!"

Вдруг грянул гром ещё мощней: "Куда бежать?"
Безумец тот даже не думает переживать.
Улыбка ярче и светлей, а в глазах полно огней:
"Ещё чуть-чуть, клянусь, окажешься моей!"

Никто не знал, что так безумца тянет к ней.
Никто не знал, пропускал ли он один из дней,
Когда на небе тучный сбор и гром гремит, и всё кругом
Сверкает вновь от молний, мечущих мельком.

Эта история звучит из уст в уста года,
А на холме уже старик, но без народа:
"Как пахнет лес, как пахнет воздух, и как пахнешь ты, любовь!
Поверь, увижу я тебя краса из снов."