Бессоница мучает, страх угнетает,
Сижу на полу, на подушке, читаю.
В той серой пижамке и с лохматыми не
расчёсанными волосами я всё читаю и
читаю.
И вовсе, ну совсем не замечаю,
Как дни сменяются ночами.
Книги..они так прекрасны.
Они показывают нам поры на лице жизни,
и главное безопасны, совершенно не
опасны.
Не дочитать какую то историю, всё равно,
что полюбить, а потом забыть. Наверное,
так было прооще.
Как жаль не улететь на Марс, как у Рея в
книгах, мыслях , очерках, словах.
И, на корабле не уплыть, как у Кларка и
нигде не получится слетать, туда где не
было ещё восхода, дня, тебя...главное
тебя.
От тебя уже привычно бежать,
И это становится не выносимо.
Сбила пальцы в кровь,
И уже никому не нужна любовь.
Наверное мы уже понимаем по другому это
слово, и уже не ново...
Говорим его на право и на лево..
И кому это надо? Простите, кому это
надо?
Наверное только избранные пары умеют
любить, чувствовать, а главное ценить.
С новым восходом, новые мысли.
С каждым закатом, выводов
бесчисленных,
так всё не связно.
Ты бьёшься в моём сердце, а я в такт с
твоим,
как жаль, больше не назвать "своим",
как жаль больше никогда не сказать, что
чувствую, когда вижу тебя.
Просто больно до крика, до истерики, до
жжения.
И это напряжение...дрожь в руках, сердце
в пятках, слёзы на глазах,
У меня тебя не хватка.
Знай всегда с тобой, и...
Никогда не перестану писать это, эти
грустные стихи,
Как разговор с собой, этим летом.
- Показаны негативные комментарии. Показать только
- позитивные,
- нейтральные,
- все.
- Сортировать по дате.
- Комментариев нет...
Новых комментариев: 0
