Концентрат.
Ex.
Иногда так случается, что убери из картины жизни одного человека и вся она распадается заглючившим видео на отдельные пиксели, как карточный домик, без одной из базовых карт, рушится в ворох бумаги. Это случилось. Случилось и выключило на автоматической коробке передач режим Drive, переведя на стояночный тормоз несущуюся под двести жизнь. Управление кажется потерянным и всё, что остаётся — наблюдать, сквозь проносящиеся воспоминания о былом, приближающееся спасение, в лице отбойника. Внезапно закончилось время иллюзий и счастья. Пришло осознание и притащило за собой гору мёртвых, так и не дождавшихся освобождения мыслей. Огромный мешок трупов с влажным чавканьем ударил по лицу и распоролся по шву, заполнив пространство головы ошмётками, кровью, трупным ядом и сожалением.
Et.
Ну что, Сэм, тебе нравится это лето? Яркое, разнообразное, такое живое, каким давно уже не было. Ты весел, энергичен и счастлив. Даже во время болезни. Тратишь время на людей. Даже в сети занимаешься этим. Общаешься, развлекаешься всей этой аудиохернёй, подумываешь о том, чтобы найти новые знакомства... Привет. *звук_глухого_удара_мешком* ты что-то совсем решил забыть, кто ты такой и откуда ты. Знаешь, *ещё_удар* а ведь это не отменяет того, кто ты есть. И пора бы уже вспомнить, как вообще устроен твой странный мирок, потому что отвернувшись от него, ты не смог его уничтожить. Солипсизм — ложь. Добро пожаловать обратно в реальный мир и скажи уже спасибо, что это случилось сейчас, а не через ещё 20 лет забвения, в попытке реализовать иллюзорные планы по построению новой пачки совершенно ненужных тебе воздушных замков.
Sum.
Спасибо. Я всё думал, где же я споткнусь и где стелить. В этот раз не угадал. Всё вроде хорошо, ан нет, всё уже не так. Разнообразие, веселье и драйв затёрли все необходимости, перечеркнули все планы, убили все идеи, которые оказались в их зоне поражения и я испытываю глубокое чувство стыда перед собой за то, что не оставил даже каплю сил на попытку выпустить из клетки умирающих птиц. Превращать свою голову в склеп — глупость та ещё, но я пошёл на неё и пошёл сознательно, а теперь случился зомби-апокалипсис и они стоят передо мной, глядя ненасытными глазами, обглоданные временем и друг другом, а я уже не могу освободить их. Или могу? Всего-то и нужно, что взять себя в руки, наконец, да заняться тяжёлым и монотонным трудом. Писание постов, редактирование геометрии, рисование картинок — всё то, результатами чего так хочется насладиться и так не хочется делать.
Nos.
И всё же нужно попытаться. У мыслей ведь нет срока давности и срока годности, правда? Как нет и причин, чтобы не начать и чтобы останавливаться. Так почему всё то, что кажется вполне себе выполнимым, что требует от тебя, каждую микросекунду, свободы, оказывается таким тяжёлым в выполнении? Почему ты плюёшь на любой процесс при первой же трудности, сразу после момента, где не можешь моментально найти решения задачи? Почему ты решил, что эти мысли просто сами когда-нибудь исчезнут и им не нужно уделять внимания? Откуда вообще у тебя уверенность, что всё, что наполняет твою голову, на самом деле неважно и является чушью? От тебя ждут действий. Не говорят, но ждут. Тебе нужно сделать то, что ты задумал: "сердце", "улица", "квартал", "иллюстрация контента", "персонаж", "новый концепт". Делай. Иначе это сведёт тебя с ума.
