Так громко вокруг, так тихо в душе. Сердце хоть стучит? Стучит.

Я сижу у окна, обхватив колени, и шарю глазами по жаркому проспекту. У него нет никаких перспектив, абсолютно. Он закрыт для мира, потерян на карте. Душно.

В такие моменты я жалею, что не курю. Сигаретный дым стимулировал бы хоть какие-то метаморфозы, хоть одну. А я бы все курил и курил, одну, другую, пачку. Жадно затягивался и радостно стучал костями, умащиваясь удобнее на жалком куске бетона.

Как-то я с этого самого предпоследнего этажа сбросил свой мобильный телефон. А зачем он мне? Я никому не звоню, мне никто не звонит. Тьма внизу поглотила его бесследно. Когда-нибудь поглотит и меня.