Среди беспорядочного хлама старых листов бумаги, связок книг и давно уже списанных ручек я наткнулся на интересный блокнот. Отличительная черта - он мой, и не мой одновременно...
До чего забавно, не ожидал я его увидеть .. уже думал, что его существование кануло в лету, когда в прошлый раз горело всё, что было нажито непосильным трудом. Что ж может быть в нём интересного? В нём песни, но не те, которые поются за столом, не для публики и вряд ли их кто-то положит на ноты (разве что в реквиеме).
С каждым годом он становится более важным, но одновременно теряет прежнюю цену. Вполне закономерно, если люди в него занесённые уже давно превратились в прах, но трель их птицы навсегда замерла на страницах этой книжечки. Понятно, когда всех почивших в ней ты смог проводить на его рейс в лодке Харона, но есть те имена, которые написаны карандашом.
Эти имена и их песни мне напоминают ту птицу, которая улетела у вас из клетки. Хотя нет, не каждый человек становится клеткой для другого... Скорее пара свившая гнездо в этом году, но улетевшая на зимовку. Они пели вам, радовали ваш взор.... Кому-то не давали спать и гадили на машину, но опять же, у каждого свой альманах. Так вот задаюсь вопросом: что с этими птицами и вернутся ли они вновь чтоб я мог записать их опять в свой блокнот, оставив ещё пару очерков или я их больше никогда не увижу.
Листаю всё дальше, переворачиваю страницу за страницей. С каждым разом останавливаюсь на них всё меньше - так же, как и ускоряется жизнь вокруг нас. Всё новые и новые имена уходят в начало книги, а своих слов песни нет. Всё что есть от себя - это сноски внизу и краткие ответы с пояснениями. Так почему альманах нашей птицы, если в нём большая часть содержания - других людей, зверей и даже природы.
Когда последние строки о крайнем персонаже этой истории сокроются вновь перевернутым листом, то я ненароком задумаюсь что всё это было . А это и есть наша песня - всё вместе. Почему именно песня, а не рассказ? Рассказ конечен и прерывист, а песня, в большинстве своём непрерывна. Окончится песнь когда последний в этом хоре умолкнет и ничья рука не внесёт в неё правок. Но когда она доносится и пишется в бесконечности строк и литер - все вокруг есть наше дыхание, но только мы формируем из неё рифмы.
Каждый момент заносится в наш великий справочник, но отсеивая всё лишнее мы пытаемся сделать тонкую нить, которую можно б было пропеть на досуге вспомнив основные слова и мотивы. Но не эту простую истину хочу донести, а уверить всех что вся петля важна от ужасов жизни до ёё сладких моментов. Это и есть мы, наша птица - какой бы побитой и осипшей, иль яркой и звонкой она б не была.
Из песни слов не выкинешь... Прислушивайтесь к пению чужих птиц и не забывайте кормить свою.
Темный блокнот с птицей на руке, Dietrich El'vengard.
Если посмотреть, то б я не хотел бы чтоб прообразом стал какой государственный знак (немецкий орёл или золотоордынско-вищантийское чучело, etc.)
Скорее моя птица - пустельга (боривітер), котрая кружит над степями моей родины.