Скажите, люди, зачем вы пишете, 
ночами пишете столько слов?
Арабской вязью в блокнотах вышиты,
а сами – выжаты,
Эй, кто поближе там,
закройте, дует из их голов.

Слова – лекарство не от бессилия,
они не могут ни в чём помочь.
Хотите знать, так меня спросили бы,
где ваше слово, когда насилие
каёмку губ разрисует в синее 
и мать теряет родную дочь.

Где ваше слово, хотя бы пошлое?
Мальчишку бьют по лицу ногами.
А так – конечно. Мы все хорошие
и мним себя втихаря богами.
Как будто в парке смололи в крошево 
не кость, а небо под сапогами.

Как будто слово вернёт отчаянных
со встречных полос из-под колёс.
Да мне бы голос, как я кричала бы!
Вначале – слово. Вернуть начало бы,
тогда б не пролилось столько слёз.

Я промолчу. Без меня намелете,
да так, что сутками не уснуть.

Прошу о малом. Идите, делайте.
Прошу вас, делайте что-нибудь.

Виктория Манасевич