мне бы уехать туда, где ветер сорвался с цепи.
вернусь через пару дней совершенным целым.
жмешь кнопки на сломанном пульте: молчи, ешь, спи,
занимайся делом.

ночью стал лед на лужах – зеркала в асфальтовых рамах.
сбивается пульс, приджазованный ритм - чаще и чаще.
вот пройдены точки кипения ртути, олова и вольфрама -
хаос кипящий. 

такая спокойная, нежная и прохладная кожа,
а звери под ней сбиваются в стаи, бегут по венам, рычат и воют.
и я же знаю себя – кроме ветра никто не поможет,
не успокоит.

не то чтобы красное, ярко-цветное нужно заставить казаться
едва заметным, прозрачным, сдержанно-бежевым.
но можно, всё это рвущее, тянущее, живое не будет больше меня касаться?
я не выдерживаю.

(с) Лия Киргетова