Одним весенним уголком
Шум листьев скроет воскресенье.
Горящей сотней тысяч слов
Вы выжгли ваше откровенье.
Кричащей строчкою о Вас
Поёт прощальное письмо,
И ваш колеблющийся глаз
И вновь, и вновь читал его.
Там надпись о большой любви,
Больной фантазии печалей.
Красивых строчек фон в крови.
И мысли в воздухе витали.
Ваш взгляд надежды устремился вверх,
И на лицо упали капли.
За Вас здесь плачут небеса,
Лья на души людей тоску, которой Вы не знали.
Читаете вы всё письмо,
Сквозь боль прощанья и надежды,
И развеваясь на ветру
Теряете свои одежды.
Ведь это маски вашей жизни,
Одна сплошная грязь и ложь,
Летит от Вас с пронзающим слух свистом.
Ещё раз Вы читаете письмо
Прощальное письмо обиды.
Написано, что хорошо
Вам было вместе, очевидно.
Написано, что лучше Вас
Не видано на свете было,
Столь понимающих всех нас,
Что вновь проблемами заплыли.
Сидите Вы, темно и пусто на душе
Решили кончить здесь Вы с жизнью.
Без сожаленья.
Ничего.
Прощаний нет, и нет обиды.
И полетели камнем вниз
И Вы, и Ваши все проблемы,
оставив лишь на высоте
Свои отчаянья поэмы.