Порезы чувств. Синяки на совести. Шрамы оставленные словами.
Болят как в первый раз. Каждый вечер рисую новые, лезвием по нежной коже.
Болят, но не как чувства, сломанные путаницей мыслей. Новый рисунок- новый
день...Умирать не собираюсь, но пытаюсь, каждый час новый повод: холод, жара,
люди... Люди бесят до дрожи, убивая остатки веры в себя. Дорожка в Рай им
закрыта, а я выломаю эту грёбаную дверь, войду, осмотрюсь и вернусь к себе, в
ад мыслей и желаний...Всегда новых, заветных, забытых через неделю и вновь
найденных на полках памяти, запятнанной ложью и лицемерием человечества и мира
в общем. Но это всего лишь новые рисунки на моих венах. Кровь растекается в
узоры, так мило. А Богу всё равно, он сам уже давно в нас не верит, да и в себя
наверное... А я верю только в небо, верю звёздам, уходящим поутру, оставляя
меня один не один со светом солнца и злостью льдей...