Холод, дождь, гроза и ветер. Сложно розглядеть. Как ломает, искривляет подоконники привычной формы и рвет сети наугад. Я подпеваю, улыбаясь вслушиваюсь как. кричат наулице пришельцы вместе с громом, градом, ругательствами жаб) У зеленых свои разборки, треп о насущном другом. А неуклюжие пугливые крыски, боясь воды, будто чумы, сбивая с ног друг друга, бегут туда где нет инфы, вползают в свои норки. :)

Сегодня воздух стал водой. Сегодня свежестью запахло.Не подземельной и гнилой,а насыщеной густой, с ладаном горчинкой послегрозовой) мм,я закрутилась раскрутилась оттопырилась,в лужах с блеском искр кружащихся раскрылась! Они летели в небо,они летели к солнцу.Я притворилась птицей. Я так люблю искрится. Люблю люблю люблю и безупречно бесконечно осознанно с дождем весенним не упущу возможности я слится :)

Удар
за ударом держусь на ногах. Сильнее от каждого, немеет боль и страх. Сейчас я
стою, а вы негативом стреляете. Потом я пойду, пуленепробеваемая. 

Это
наверное как кома. Родные надеятся долгое время что еще жив. Так, наблюдая за
медленно умирающей или мертвой давно, родственной душой, я наконец понимаю что
умер. Оставив мне лучшее о себе все. Это то, что не видела раньше, наркоманию со
стороны близких. Больнее любой другой смерти от чужой дурной искры. Потом или падаешь
вниз или подымаешся вверх, это и есть при жизни смерть. Дальше в рай или в ад
попадать. Нам не решать. 

У
меня столько музыки в голове, что не надо ее включать. Сломался плеер. Ну и
что. Я не думаю об этом. У меня столько текстов в голове, что не нужно их
слышать, их понимать, когда иду по улице с затычками в ушах. Шум улиц, шум
мыслей людей, шум выводов, стихов, прозы безумной заеезженой пластинки на
компе. Иду и слушаю что вижу и читаю. Я не нуждаюсь в информации извне. Внутри
меня сидит безумный бомж. И ходит он туда-сюда. «Все в голове» Все комнаты и
лабиринты, наполненные ядами стекла пластинки. Я думаю и думаю и думаю, и в
лужи ненароком падаю,встаю промокшая. Наполовину измененная несущей
кадры/вырезки из жизни всех подряд. Кто падал. Или наступал. Или обрызган был
из этой лужи. Иду я дальше по асфальту, прохожий смотрит, прохожий ищет.
Прохожий – я. Прохожий вырезан, бежит пожизни.

Любовь
к творчеству - желание и (впоследствии) умение видеть чужими глазами. Это не
просто интерес к мировозрению других людей, это перевоплощение. Со временем
обогощающее предположениями, широтой восприятия, виденьем прекрасного разными
людьми. Я полюбила нестандартное творчество за незаменимую информацию,
предоставленную им. Так не отпускающий пожизни интерес к психологии,
возможностям человеского мозга, воздействию на него внешних факторов,
переплелись у меня с маниакальным любопытством к творчеству душевнобольных, он
ярко выражен в экспрессионизме. Уделяю много внимания работам, нарисованным в
состоянии ИСС(это может быть шок например или переизбыток сильных
эмоций),абсолютно не обращая внимания на умение рисовать. Сама часто рисую в
таком состоянии. Взглянув на рисунок позже, я обычно «читаю» его, детализировано,
как сны, и часто узнаю что-то новое о себе. или понимаю суть проблемы,
вызвавшей экспрессию. Или имею запечатленное/зашифрованное знание, пропавшее с
приходом к власти сознания) 

"И какова история между мной и тобой?

-История?
-Да.Чем все закончится?
-Ну.Я тут думала.Нам наверное нужно расстаться. Я встречусь с огромным количеством людей. Потом вдруг однажды я встречусь с тобой, скажу "Вау! Где же ты был. Столько то лет."
-А зачем тебе нужно женится на других парнях?
-У хорошей истории есть вступление , середина и конец . Должны быть и не главные персонажи. Ты не можешь просто встретится с кем-то и прожить всю жизнь с этим человеком.

Если реальность не
подпитывать логичностью, она начинает деформироватся.

Спасти и уберечь как можно
большее количество душ. Придать жизни хоть комуто.Помочь. Радость
моя, любовь моя, заключенная в вас. Я вижу свет ранним утром, встречаю рассвет
с надеждой на свет, и дождь одновременно. Розпространяюсь и удаляюсь. Рождаюсь и
умераю за считанные часы. Улыбающаяся невидимка. Вне времени и пространства. Выдумка.
Живущая своей жизнью нарисованная в детстве кемто похожим на меня картинка.

Так просто печатать,так
сложно говорить. Когда ты фантазия бессознательного разума ребенка.

Улетая, прочувствуй полет. Страшный/прекрасный прочувствуй свет. Изогнутая паутина чужих, давно прокисших людей. Заполняет и ломится дальше туда, где ничего нет. Узелки и катушки, синтетика, коттон – подступивший к горлу ком. Никаких следов в памяти. Ничего живого, фото в пыли, слетевшая дверь. Заполнить, почистить, обставить своеобразный дом. Изгнать из него приведений и прочий хлам. Лепить не умею, но чтото слеплю. Из глины и камня, из жизни земли. Что пропускает на рассвете солнечные лучи.