Она умерла. Нет, она жива конечно, но не для меня. Для меня ее больше нет. Нет того человека... А жаль.
И ведь все могло продолжаться, конечно не так как раньше, но могло. Просто я понял что друг из меня никудышный, да и забыть ничего нельзя, невозможно. Я просто не смог бы с ней по прежнему общаться, не смог бы больше доверится. Нам не о чем стало разговаривать. Наши беседы последнее время больше походили на монологи... на ее монологи, и то не на откровенные, а на холодные рассказы о том как прошел день, что делала...
Ее не стало. В жизни не стало... в моей. А в моей голове мы по прежнему с ней разговариваем, общаемся, хотя нет, я ей рассказываю, в моей голове только монологи... мои монологи. Я просто не знаю что бы она ответила. Ведь я ее так и не узнал... Но я рассказываю ЕЙ... Странно, но так и есть. Она умерла, но в мой голове осталась часть ее... той которой она была для меня.