сижу себе, пью пиво, вдруг в дверь звонят. час ночи, вы чо, охуели? чувак, у тебя виски не найдётся? - застенчиво слышу из-за двери, по голосу узнаю - Джим Моррисон. мы, блядь, не в алабамах, и ты давно сдох, так что пиздуй обратно в ад - говорю я двери, отхлёбывая из бутылки. а сам колдыришь - завидует зомби - ну заделись, не будь ты чмом. хуй с тобой - говорю - заходи. ебанись, в моей хате сам король ящериц. Джим заходит, улыбается уголком рта и стремительно меняет очертания, становясь до рвоты похожим на моего соседа сверху. эстет во мне победил человека и сходу решил, что лучше умереть Моррисоном, чем жить соседом, а потому метнул бутылку прямо в чернеющую на глазах харю и от души добавил с локтя, выбрасывая тушку на лестницу.
видимо, старина Джим был тем ещё говном, раз фалломорфировал не в кого-нибудь, а в соседа.