Песок. Горячий песок, раскаленный,
Песчинками пробирается в каждую пору.
Кусает, царапает нерв оголенный.
Должна пойти кровь. Сливаясь в узоры,
Кровь быстро мешается с этим песком
И, замирая, скрипит в хрупком теле.
Прошлое становится сном. 

Богатый
Некогда внутренний мир каменеет. 
Это не смерть, не катастрофа, не кома.
Скорее как жизнь, схожая с карантином.
Остаться бы с тем, для чего был рожденным,
Утопив страхи в песчаной лавине.