вытряхивай, все, что дошло до абсурда
в ящик, где я храню пистолет.
в лучших традициях драматурга,
мечтая о счастье, которого нет.
как из дырявых карманов мелочь,
сыплются звонко слова на паркет.
словно для всех этих мальчиков, девочек,
которым так хочется дать совет.
чтобы споймать гольфстрим на удочку,
на удачу, 
на драконью блесну,
мне бы горсть смелости, ну, хоть чуточку.
однаджы я все тебе объясню.
там пистолет, почти что игрушка,
но стоит разочек пальнуть в висок.
можешь попробовать, когда станет скучно.
каждый сам назначает срок.
это не будет смотреться бездушно,
ждать, кто первым нажмет на курок.
не меняй путей, не верь ориентирам,
по всем фронтам окружает фальшь.
и не ищи 
лучшего мира.
не найдешь,
покуда не знаешь.
не найти, где от кожи до кожи под веками
нет тоски у людей, а на лицах нет плесени,
не найти, где не травятся сигаретами,
и не делают вид, что чертовски им весело.
и здесь никому до тебя нет дела.
прыгай в пропасть или стой на краю.
если однажды дойдешь до предела,
загляни в ящик, где я храню