добавь корицы, паприки, здесь так мало,
для запаха - каплю эфирного масла сандала,
добавь приправ пресной по вскусу мне.

Я люблю звуки. 

стеклянные дети, щурясь от смеха, толкают друг друга под поезда.
и рельсы под страхом тестнятся друг к другу, стремясь к горизонту, чтоб спрятаться за.

таких, как я, штампуют на заводах:

без назначения, без цели, без религии,

со склонностями к жизни, с тягой к гибели,

с обратной стороны зрачков штрихкодом.

Мой родной город (да что там город, провинция!) слишком уныл и безмолвен. Нет, он не залепляет твои глаза безысходностью на каждом углу, нет, он не настаивает всем своим видом на твоем суициде. Но ты смотришь на него и понимаешь - город мертв. Ты смотришь на него и думаешь - жизнь дерьмо.

- Дорогуша, этот цвет тебе не идет.

- Фи, что за кеды?!

- Тебе будет лучше, если ты сменишь пробор и...

А теперь, мой дорогой аноним, признай, что ты слышал нечто подобное и не раз. Я разделяю твое негодование. Я тебе сочувствую.

у меня страдает зрительная память, обычно я просто хочу передать атмосферу :/

Розового цвета не существует. Я вспоминаю этот забавный факт каждое утро, когда натыкаюсь взглядом на отвратного цвета кухонные шторки.

прожилки сырых улиц, клетчатка серых дорог.

грязные горстки снега, отвергнутого зимой

по правилам календаря. жужжащий бесчисленный рой

снующих по мелким делам сонливых прохожих,

горьких циников, приземленных людей, проституток иль недотрог;

еще не начав войны, я готовлюсь сдаться.

а с возрастом все меньше веришь в приметы.

я выдумываю ориентиры, чтоб не потеряться.

"будь уверен, ты тот, кто на другом конце сигареты"