*это не будет похоже на красивый,триповый рассказ о боли,когда маленькие девочки режут себе венки под Fleur,нет.Это будет о звездах.
Вчера был слишком густой туман,через пелену которого было бы сложно заметить твои глаза,но очень легко было бы раствориться в твоем бархатном голосе.Каждый человек в моей жизни-отдельная глава.Ты будешь коротким рассказом,об отеле на заправке,о неизвестных уголках нашей планеты,и так и не встреченным Рождеством в Канаде,или Исландии.О том,как с тобой я поняла,что устала от ненужных людей,устала от трезвого пьянства и героина одиночества.Киты,говорят,умирают в лужах бензина,люди в собственном дерьме.*Вы скажете,что я люблю грязь.И я не буду спорить,потому что без нее не различить чистоты.Мои больные,прокуренные голоса не дают покоя.А нет,это ваши голоса,всхлипы,отголоски.
Сегодня для меня мир в размеренном ритме и цвета ультрамарина.
*Быть может,я хотела бы...Нет,хочу губами по твоей шее,там,чуть ниже затылка.Кончиками пальцев по твоим родинкам,которые словно россыпью звездной,и сбиться в подсчете...спиться с тобой очередной августовской ночью,и чтобы как тогда,в касаниях ладонью по моей щеке.
*в мотивах джаза мелькает твой оскал. Я бы прошла миллионы путей,только если в конце меня бы ждал перекресток твоих больших,и неуклюжих рук.
Самые режущие рассветы случились этим летом.
~ONE~
Стоя на кассе в полупустом супермаркете около 11 часов вечера,осознаешь,насколько все призрачно вокруг.Вот кассирша,ей немного за 20,а глаза уже пусты.Брошенная учеба,быдло-парень,который трахает ее подруг в падике,пока она дорабатывает смену.Или гляди ка,тот огромный дядька-охранник,у него же глаза стальные,но пробиваемые.Парочка внуков,и угрызения совести около 40 лет,что так и не проводил соседскую девчонку с дискотеки до дома.Просто не решился.А потом опознание,прощание,и ее платок в углу шкафа под кучей выглаженных женой рубашек.
-Бонд синий,пожалуйста
-18 есть?...
~TWO~killing hope 
Щелчок зажигалки у самых ресниц,а на той стороне дороги вскочил пес.Из-за угла разносятся блевотные звуки веселья,и очередную малолетку зажимает в проулке мужик.Нет,она хорошая.И платье новое.Просто отец маму всегда "шлюхой",и удары со свистом,а потом разные мужчины с цветами,вином,и все как один оставляли свои ремни в родительской спальне.
Раз. Два. Три.На телефон не приходит сообщение. Нет звонка.
Идет парочка,юные,бредовые. Она пахнет стихами Ахматовой,он ранен армией и дешевым вином. Сегодня ночью он уйдет,потому что она не даст ему противоядие. У них были бы красивые дети,но паталогия ее чрева решит все и за всех. Четыре. Быстрые шаги стучат прямо в висок. И ты фактически сборник людских грехов. Эти люди,люди...толпятся и толкаются в моей голове,как паразиты. Падение на диван.Осколками сны валятся на ковер,ничего...их завтра уберут,выкинут. Они прорастут чистотелом возле помойки,и,в июле,будут пачкать маленькие ножки проходящих мимо детей. Их мамы будут возмущаться,мол,что такой неуклюжий..
Когда это случится,я задавлюсь последним словом на телефонном проводе.