Он шел по пыльной дороге, волоча за собой грязные сломанные крылья. Он шел, еле переставляя ноги, и заходящее солнце играло в его глазах. Его пути не было конца. Потеряв счет дням, или неделям, или может быть месяцам, проведенным на этой пыльной дороге, он уже забыл куда идет и зачем. Да это было уже и не важно. Повторяя про себя: «Я должен дойти. Тогда все будет хорошо» он понимал, что все уже кончено. Что для него слишком поздно.
Перо выпало из крыла и улетело, подгоняемое ветром. За ним еще одно. А он не замечал и шел, не моргая всматриваясь в линию горизонта. Но там был виден лишь этот его бесконечный путь. Путь, которому он отдал свою жизнь.
Когда он только начинал свой путь – он верил в успех. Шел легко, изредка разминая свои крылья, шутя взлетая в воздух на безумную высоту и камнем падая вниз, замирая у самой земли. Тогда это все казалось ему всего лишь интересным и, может быть, даже забавным приключением. Многое изменилось. Теперь крылья были сломаны и любое их движение причиняло дикую боль.
Он шел, и солнце отпечатывало навечно его следы на дороге. Просто так.. На память..
Упав на колени, взглянул на заходящее солнце. «Спасибо, что было со мной все это время» - сказал он и уткнулся лицом в пыль дороги, которую так и не удалось пройти.
Лишь ветер лениво играл перьями крыльев, когда его солнце погасло.