На меня нагоняет тоска.
Здешний иней местных господств,
Сводит меня с ума!
Больше схож на пепел, а не на снег,
Больше схож на серую массу,
Будто создал его человек,
Заплатив немалую кассу.
Не могу я увидеть кристаллов,
Оседающих на траве,
Будто рук это феодалов,
Ну а, может, и вовсе извне?
-хк
