Я вел со своей душой диалог. Я курил, а она нервно отвечала. Мои вопросы рассеивались в темной комнате, а я взахлеб повествовал о чем-то, ком-то, зачем-то. Я рассказывал ей о птицах с ломаными крыльями, о море, что никогда не встретится с небом. Я рассказывал о горизонтах, то есть про города, которые за ними. В них мне никогда не пропасть. Грустно улыбался, но самое важное - улыбался без натяжки как обычно, а по-настоящему. Я говорил ей, как умеет падать в безысходную гибель снег, как проливает себя, не жалея своей жизни, дождь. Я рассказывал, как утром встаёт солнце и прогоняет к черту все мои пустые мысли. Просто описывал ей, что чувствую прикосновения тепла по холодной коже. И кажется, что растаю, да только привыкал.
  Я спрашивал у своей души, как ей. Счастлива ли, не мерзнет?
  Я спрашивал её, одинока ли и от чего болеет.
  И когда всё подходило к концу... 
  Закончились мои сигареты. 
  Говорить было вообщем-то не о чем больше. Она сказала, что ей не хватает меня. 
  Я так сильно любил. И много страдал. Я так тщетно врал. Старательно просил простить грехи, что потерялся. Тратил себя. От безысходности или слабоумия. Глупости или отчаяния тратил, что меня самого душе моей стало мало.