- Когда он вернется?

- Не знаю, да и не важно. Главное, чтобы вообще вернулся…

Ночь, большинство людей спят, а они. Что они? Выкурив сигарету, они спокойно садятся за руль автомобиля и по сигналу вдавливают педаль газа до упора. В них нет страха, в них нет ничего, лишь адреналин, несущийся по венам и словно цунами смывающий все на своем пути.

Что в руке? В руке пистолет. Да-да, тот самый пистолет с одной пулей, та самая «Русская рулетка». И не важно, что пистолет у виска, и не важно, выживешь ты в следующую секунду или твои мозги окажутся размазанными по ближайшей стене. Главное адреналин, словно лава прожигающий твои вены. Главное почувствовать легкую дрожь облегчения от того, что ты все еще жив. Без страха нажать на курок, не задумываясь о том, что кто-то будет потом рыдать над твоим безжизненным телом.

Они не могут без этого, они словно цветы, запертые в темном шкафу. Без адреналина чахнут, вянут, загибаются. Как наркотик, еще один раз, лишь один раз, вновь почувствовать эту бурю, этот всесметающий ураган, ощутить себя Богом, в очередной раз поиграть в догонялки со смертью, кого-то потерять… 

Они не могут по иному, по-иному они, словно звери, запертые в клетку. Запрешь их, и они просто однажды схватят тебя, откусят голову и сбегут. Потому что нельзя их держать, их проще сразу пристрелить. Их можно только принять и любить, или забыть, третьего не дано…