Открываешь и невозможно остановиться. 
Есть те, которые перечитываешь, зная до дыр.
Есть те, которые «не твои» с первой страницы или те, в которых красивые картинки, а читать, ну совсем, не хочется.
Есть те, которые ты подклеиваешь, только бы они не развалились, или другие, которые потрепанные лежат годами на пыльных полках, но иногда ты достаешь их и вспоминаешь «а нравилась ли ты мне в далеком прошлом?» и уже ничего не можешь вспомнить.
Есть книги, чей сюжет не отличается от произведения другого автора, но тот ближе, а этот отходит на второй план. Потом и вовсе летит на свалку.
Есть люди, как книги, несомненно. Но есть и те, кто только маленький рассказ, или абзац, или строчка. Как будто кому-то изначально хотелось сделать из этих строк шедевр, а потом не срослось, не доработалось, стало не нужным. От них веет холодом и непостоянством.
Я давно уже не читаю рассказы и закрываю книгу, которая «не для меня», на первой странице.
Один лишь вопрос не перестает меня мучить. Если я могу поступать так с книгами, то почему не могу с людьми, которые так похожи на них?