Все кусочки меня промокли под дождем, и их распёрло водой, поломав структуру материала. Какие-то детали потерялись за ненадобностью, какие-то выбросили незнакомцы. Остальное лежит трусливо по карманам. Я держу эти кусочки в своих руках, не верю, что они — часть моей картинки, но почему-то всё равно пытаюсь пристроить их куда-то.
У окружающих уже вырисовываются неплохие, я бы даже сказал, красивые картины. Я хочу собрать такие же, но мои кусочки не подходят к их шаблонам.
И хотя я верю, что мы все одинаковы и каждый может быть тем, кем хочет, мне всё равно непонятно: что делает их такими, какие они есть? И что делает меня тем, кем я являюсь?
У них совсем другие «Я».
В следующий раз я хочу написать что-то позитивное. Меня уже достало это текстовое нытьё. Хочется чего-то красивого и умиротворяющего.
Позволю немного наглости и допущу, что в каком-то смысле понимаю тебя. Собрать свою картинку все сложнее, чем ближе ты находишься к старухе с косой. Однако, если у тебя есть цель, ты этого добьешься. Вот только будешь ли ты рад тому, что получится? Я не знаю. И узнаем мы это только после того, как последний пазл займет свое законное место.