Представь, мой дорогой некто, что с каждым родным, близким когда-либо человеком у тебя появлялся бы лист формата А4, полностью исписанный всеми приятными воспоминаниями по отношению к этой персоне. У кого-то из них было бы два-три листа, а то и больше. Представил? 

А теперь представь как своими же собственными руками в попытках забыть даже хорошее, дабы не помнить боли, причиненную людям, ты просто разрываешь всё. Начинаешь рвать рьяно, обрывать каждый фрагмент до такой степени, чтобы не осталось даже проблеска на внятные слова. Рвешь так остервенело, что режешь о бумагу руки, пачкая её собственной кровью, пытаясь стереть все это в порошок.

А потом останавливаешься. 

В полном и всепоглощающем шоке смотришь на весь этот беспорядок, на свои трясущиеся толи от напряжения, толи от тревоги руки, снова беспорядок, снова на руки. И понимаешь, какую же херню ты только что натворил. 

Ты пытаешься собрать все назад, осознавая внутри этого действия то, что ты разрушил всё самое прекрасное, что было связано с человеком в попытках убежать от боли. И понимаешь, какой же ты, блять, слабак. Ты позволил себе в пух и прах разнести в один момент всё то, что строилось буквально годами, погрузившись в трусость и отчаяние. Утонув в болезненных воспоминаниях ты позволил разорвать и чудесные моменты только лишь ради своего ничтожного побега. 

А потом ты садишься на пол среди всего этого бардака и тупо смотришь на свои руки, пытаясь понять, как избавиться от себя самого. 

Прости, мой друг, за такую удушающую эмоциональность, но примерно так я чувствую себя уже в сотый раз за этот будто бы никогда не собирающийся заканчиваться день.

Твой трусливый Instinct.